Люди тонкой душевной организации

Бывает такое, что люди здорово удивляют.
И все стереотипы разбиваются о скалы вездесущей и непредсказуемой реальности и идут ко дну полинялыми лоскутьями.

Случилась эта история давно. Очень давно. Практически в другой жизни.
Я тогда была моложе раза в полтора, очень независимая, не отягощенная заботами о детях или о доме, жаждущая приключений на свою голову.
Случилось мне работать одним бесконечным летом в одной из самых отдаленных частей Ирландии. Где-то там, где Дингл... Но Дингл - это довольно известное место паломничества туристов, а там где я была... стояло всего одно маленькое кафе прямо на пляже. На холмах тут же было несколько домов, которые сдают понедельно людям, желающим убежать от цивилизации. Кафе, домишки и новый семейный отель принадлежали презабавнейшей семье в коллектив которой я временно вливалась на то самое бесконечное лето. Мое последнее беззаботное лето.

Жила я там же, на берегу в новом, только что выстроенном отеле, который работал свой первый сезон и был скорее пуст чем полон. Точнее совсем пуст. И большинство времени я была единственным его жителем, бродила по коридорам, как приведение, принюхиваясь к запахам свежих строительных и отделочных материалов, прислушиваясь к шорохам, которые в конце концов оказывались всего лишь шорохом волн, любуясь всеми теми интерьерами, для которых вызывали именитых дизайнеров, каждое утро смотрела на море из своей уютной комнатки. И вообще напоминала себе ту самую Аленушку, гостящую во дворце у заколдованного чудовища.

Работа в кафе была не пыльная. Хотя и несколько странная.
Работа была авральная в стиле "пусто-густо".
В кафе были окна большие, чтобы видно море было... Стоим бывает, смотрим на море, обсуждаем всякие события и вдруг... хлоп! Автобус. Туристы. Много. Сразу все толпой. Магазин сувениров полон, у туалетов очередь, в кафе - еще большая очередь. Все хотят сразу все и много... Потом автобус уезжает, туристы вместе с ним... и у нас наступает отлив. На каждом столике кажется взорвалось маленькое самодельное взрывное устройство, а на полу горы песку с пляжа...
А бывает часами ни одного человека. Тихо-тихо, только волны шумят. Мне нравилось тогда прижиматься носом к стеклу смотреть туда, далеко-далеко в море и думать: "вааауууу! я на краю света...! там дальше Атлантический океан, а за ним вообще ничего нет, одни непроверенные данные..."

Через пару недель такой работы начинаешь распознавать туристов и определять практически безошибочно откуда та группа, что вывалилась из автобуса. По акцентам, по повадкам, по одежде, даже по громкости речи... Бывали и туристы-одиночки, попавшие в такую глухомань случайно. Таких определять было особенно интересно. Иногда определить откуда человек можно по тому, что он заказывает. Закажет скажем - irish coffee. Все понятно - во первых турист. Иностранец. Во-вторых мужчина. Закажут чай с молоком - это местное семейство в свой выходной вырвалось в красивые места. Латте? Скорее всего молодая, романтично настроенная, парочка. Сейчас усядутся за вооон тем самых последним столиком у окошка и будут задумчиво помешивать в стаканах сахар...
Туристы из Германии были особо разговорчивыми и улыбчивыми. Среди них всегда много было очень пожилых людей. Прямо очень сильно пожилых, их под руки выводили из автобуса. Удивительные туристы! Туристы из Америки хотели казаться особенно раскованными, как будто они везде как дома. Но были какими-то настороженными. Туристы из Франции... ах эти туристы из Франции! Их не надо определять... их просто чувствуешь. Они передвигаются в каком-то облаке и возят всю свою Францию с собой. Куда они приезжают там сразу наступает Франция!

И вот однажды вместо тихого шелеста автобуса рев двигателей. Летающая тарелка села, не иначе! В голове мелькает только, что пьют пришельцы...
Но в кафе заваливается толпа брутальных, огромных мужчин. В кожанных байкерских куртках, кожанных штанах, в руках у всех шлемы, перчатки, все в заклепках, бородатые, с татуировками...все такие... ууууух! В кафе сразу стало тесно, потолок опустился ниже, запахло бензином...
Ну думаю, сейчас потечет irish coffee рекой... Что может еще понадобиться суровым, брутальным мужчинам в жалкой кафешечке, напичканной взбитыми сливками и пироженками.
И не я одна так подумала... бывалый, местный хозяин кафе... тоже многозначительно стал в позицию номер один у графинчика с виски.
И тут вдруг! Капучино.
Еще капучино. Капучино и шоколадка. Шоколадка и капучино. Опять капучино. Еще одно капучнино, черт возьми. Снова капучино. Дайде два! Еще капучино...
Чинно расселись за столиками и давай шуршать шоколадками. Чинно расселись пить капучино.
Не прошло и десяти минут... моторы снова заревели и группа байкеров умчалась в синие дали, унося на своих усах и бородах остатки капучино.
А мы остались переглядываться да разводить руками, глядя на столы поные оберток от конфет. Что тут поделаешь, байкеры - люди с тонкой душевной организацией...