Предложение от которого нельзя было отказаться

Вспомнилась мне история, которая произошла давным давно. Лет пятнадцать назад... кажется мне. Только вот вспомнилась сегодня за завтраком почему-то...  Повеселились за кофе с мужем, погрузившись в воспоминания.

Однажды в суровую зимнюю пору, в некотором городке Н в самой северной точке самого южного графства Ирландии как-то утром муж мой заехал заправить машину на заправку. Вот пока он там заправлялся, расплачивался... рядом на заправке остановился белый фургон и какой-то энергичный человек направился к нему быстрой и решительной походкой. Коротко в двух словах изложил он свою короткую, но преисполненную драматизма историю. Бензин, понимаешь, закончился... и деньги закончились. А заправиться во как...! ну просто позарез надо! Просто вопрос жизни и смерти, вот так надо заправиться! И в глазах такое отчаяние и тоска, что сомнений вообще никаких. Видно сразу, что не заправься он сейчас, то случится что-то такое о чем и говорить-то вслух не хочется. И потому, чтобы заправиться мужчина этот предпринял отчаянное решение - продать часы, дороже которых для него просто нет ничего на всем белом свете. В доказательство он выудил из кармана два золотых ролекса в упаковке. Один роллекс для мальчиков, другой - для девочек. Набор значит. И набор этот только сейчас и прямо тут он согласен оторвать от себя за пятьдесят евро. Именно столько нужно, чтобы заправить бак и успеть туда, куда судя по его судорожным движениям он жутко опаздывал.

И тут муж почуял что-то отдаленно напоминающее завязки криминальных комиксов и уже был готов попрощаться, не послав в след и воздушного поцелуя. Но в этот момент отчаяние мужчины достигло апогея, в глазах отразился ужас, как будто бы чья-то человеческая жизнь зависела сейчас от итогов этого короткого разговора. И заметив в руках у мужа десятку, сдачу после заправки, мужчина резко снизил ценну на золотые ролексы с пятидесяти до десяти евро.
Вряд ли муж купился на золотой ролекс за десять евро, но отчаяние в глазах мужчины решило все. Не прошло и мгновения, как часы оказались в его руках, десятка исчезла вместе с мужчиной и белым фургоном. Он остался соображать... что это было... и зачем ему пара золотых ролексов...
... вот спустя пятнадцать лет мы так и не можем понять что это было!
Судьба золотых ролексов мне теперь доподлинно неизвестна. Возможно были разобранны мелким Данюшей на более мелкие детали и тщательно распределены по всем складкам мягкой мебели... а может быть при перезде затерялись где-то... При перезде не только золоты ролексы затерятся могут!

Только история эта все равно мне до сих пор не понятна. В чем прикол а?
Неужели все эти манипуляции ради десятки...? Да билет в цирк стоит дороже, а удовольствие то же самое.
Думаю проделай этот мужик весь атракцион без часов результат оказался бы не хуже. А может и лучше. При чем тут часы?

Однако по молодости мы были ужасно легкомысленными. Сейчас я бы не рискнула принести в дом такие часы. Оставила бы там, на заправке.
А вдруг там бомба!
Или жучок с подслушивающим устройством и миникамера!
Вот в мультике "Тайна третьей планеты" там такая история была с черепашкой... После просмотра в жизни не буду тащить домой всякие подозрительные механизмы


Если кто знает в чем секрет объясните пришельцам, а то мы так и не догадались. :)

Машина времени

между 2009 и 2017 время сжалось до доли секунды

....!

Наша самая мелкая девочка засунула себе в нос маленькую батарейку от часов.
Да так основательно и со знанием дела... что достали только спустя четыре дня под общим наркозом.
Теперь нам две недели восстанавливаться и лечить химические ожоги. И еще надеяться, что батарейка не прожгла дыру в межносовой перегородке.

Если у кого дома есть еще такие пытливые коротыши и вам кажется что, вы уже очень хорошо спрятали все мелкие, опасные и острые предметы... Просто перепрячьте их еще надежнее.

Была в незапамятные времена такая электронная  игра, там где волк корзиной ловит яйца, скатывающиеся по наклонной от куриц несушек. Так вот последнее время, я чувствую себя таким вот волком, который все время промахивается. И тут два варианта, либо корзина у меня дырявая, либо яйца катятся слишком уж на высокой скорости...

99 зайцев

Копятся черновики, написанные и неопубликованные посты, недодуманные мысли, надуманные проблемы.
И случайно нажатая кнопка "отпраить" может быть очень даже неплохим решением. Отправил что-то накопившееся во вселенную и как будто гора с плеч, дышится как-то легче. Кнопка "отправить" - как кнопка сброса на ноль.

Утро наше обычное в стиле forte. С плавным переходом от forte к fortissimo. Именно в момент когда от fortissimo нужно бы уже переходить дальше, к более насыщенным и экспрессеивным формам мы обычно выскакиеваем из дома в туман и направляемся к школе. Мысли скачут как бешенные зайцы - не забыть-повторить-одеть-найти-словить-подписать-застегнуть-отобрать-пожурить-сложить-поправить-проверить-напомнить...
А на обратном пути из школы так здорово. Бредем с Эрикой медленно, воздух прохладный и свежий и мысли постепенно остывают и как по звуку волшебной дудочки разбегаются на свободу кто куда. Все тревоги уходят в туман, листья шуршат под ногами. Хорошо так...
В голову приходит всякая преприятнейшая чепуха. Хорошо бы волшебную дудочку! Такую чтобы дунешь в одно сторону и все мысли глупые, ненужные, грустные... разбежались в один миг, как те самые 99 зайцев. А дунешь в другую - и все самые забавные, хорошие, добрые сбежались быстрее ветра.

Я бы тогда думала только хорошие, чуднЫе и добрые мысли.
Вот такие например...

Вот скажем если бы у вас был один всего один шанс выбрать любимого... ну или может не очень любимого, но притягательного точно... героя из книги, чтобы он был на самом деле и жил по соседству, то кто бы это был?

Я пробовала представлять себе многих, но лучше всех у меня почему-то представляются Холмс с Ватсоном. Не знаю почему, может потому что рядом викторианская терраса так напоминающая Бейкер стрит. И к террасе этой ведет старая улица Джордж стрит, вдоль которой та самая старая, высокая, каменная стена вся увитая плющом, поросшая мхом и сверху свисают гирляндами разросшиеся папортниковые лапищи. Местечко аутентичное. И кажется иногда, что из тумана донесется скрипучий голос Холмса и покашливание Ватсона и вот-вот покажется и трость, и высоко поднятый воротник, и фирменная кепка... Они пройдут мимо, кивнут головами в знак прветствия и растворятся в тумане, а я еще долго буду слышать обрывки разговора, вдыхать запах табака из той самой трубки и думать о том, что нового у них... и за какое такое дело в этот раз они взялись. Знакомиться не стала бы. Зачем испытывать судьбу.... Стоит только свести знакомство с этой странной парочкой, как с их новым знакомцем тут же начинают случаться всякие неприятности. Я бы встречала их с завидной регулярностью и по блеску глаз и скорости походки пыталась бы понять есть ли у них сейчас какое-то дело и как близко они к разгадке. То-есть использовала бы дедуктивный метод.

А еще было бы здорово познакомиться с каким нибудь настоящим писателем. Вот бы жил на моей улице сам Конан Дойль! Только здорово было бы, чтобы я уже знала, что он тот самый Конан Дойль, а он еще нет. Он бы думал, что он обычный такой человек по имени Конан Дойль. У него был бы старый рыжий сеттер и вечный насморк. Он бы гулял со своей собакой вдоль стены по Джордж стрит. Я бы вначале наблюдала бы за ним из окошка, а потом завела бы себе тоже сеттера и насморк и стала бы выгуливать их ранним утром. Вначале мы бы просто кивали бы друг другу при встрече,  а потом собаки наши как-то случайно завели  собачий разговор, а мы человечий. Вначале бы о собаках, а потом о погоде... где-то на третьей неделе таких утренних собачих прогулок добрались бы и до людей. Он бы заметил, что вот эти два чувака в глупых старомодных пальто кажутся ему ужасно забавными, особенно тот, что с трубкой, и если он когда-нибудь соберется написать какую-нибудь  историю, то вспомнит о них обязательно. А я бы сказала, что дело того стоит, и весь мир точно сойдет с ума от этих двух чуваков стоит ему только о них написать парочку-другую историй...
Так и бродили бы утрами вежливо друг с другом раскланиваясь и отпуская о погоде нелестные замечания и громко смокаясь по очереди.

А еще здорово бы встретить настоящего ОГенри. Но наверное у нас разговрор бы не сложился совсем. Я бы стояла с выпученными глазами, а он бы посмотрел на меня как на слабоумную. Навреное все что я смогла бы сказать, это что-то вроде  этого... "эээ. ваш... рассказ... ну тот, где последний лист... это реально круто". Я бы еще многое наверное могла бы сказать... и от том, что его рассказы - живые акварели и продолжают жить и расти внутри, о том что настоящая любовь почти всегда почему-то немая и глухая, а я влюблена в его каждую строчку и наверное потому мне так трудно даются слова, о том еще. что вместо лекарств в своей личной аптечке я держу томик "Короли и капуста и новеллы" и это реально работает... и еще о том, что каждый год когда падают листья я считаю последние и думаю о том чьи они...Но всех этих слов у меня бы не нашлось, и я бы только выдохнула еще раз - " реально круто". Он вздохнул бы, вежливо прокашлялся, кивнул... и ушел бы, а над головой у него бы заклубились мысли, такие реальные, что можно было бы потрогать - "и стоило-то..."
Тогда я бы оглянулась и вогонку прокричала бы ему вслух - "стоило, правда стоило!"

Мне кажется... писатели какие-то особененные люди. Они здорово отличаются от обычных. Вот у обычных людей мысли всегда как вода. Текут себе.... и текут. Убегают сквозь пальцы. Испаряются на солнце или уходят куда-то в землю без остатка. А у писателей все намного занятнее. У них мысли существуют в трех состояниях - в жидком, в газообразном и в твердом. Бывают еще густые как мед, тянутся, тянутся... Приклеится такая к тебе и не отклеишь нипочем. И здорово они умеют превращать эти состояния мыслей из одного в другое. Глядишь из какого-то пара из какого-то воздуха, вдруг выкристализовывается что-то такое... из того, что больше никогда не разрушится. А когда они плачут, то из глаз у  них текут слезы, которые потом превращаются в буквы. Яркие и твердые, как кристаллы. А что они вытворяют со временем! То замедляют до невероятности, так что каждая кроечная мыслишка превращается в нечто огромное и невероятное или разгоняют до такой скорости, что чувствуешь себя новорожденным в каком-то совсем другом мире.

Но мне почему-то кажется, что говорить с обычными людьми писателям нет особой надобности. У них внутри там так интересно... С чего бы говорить с кем-то еще... И о чем... Потому познакомится с настоящим писателем у меня шансов нет. Оттого-то и мысли мои чудаковатые радуют меня неимоверно. Как и те два чувака, которые живут на моей улице и все гуляют и гуляют в тумане... такие реальные.

пс. Так странно у меня проявляется книжный голод, читать хочется, что даже в голове урчит. Бывают моменты, когда даже этикетки на ботинках превращаются во вполне приемлимое чтиво. :)

Аллюзии, аллюзии...

Add caption

Я не специально играю в эту игру. Все случается как-то само собой.
Часто приезжаю к кому-нибудь на съемку и встречаю там литературных героев, персонажей давно забытых книг.... и (о боже! ... надо же когда-то признаться!) даже героев мультфильмов.
Презабавнейшие персонажи знаете ли встречаются!
Когда-нибудь, когда я стану совсем уже бабушкой, буду сидеть у камина, а дети моих детей станут теребить мою шаль и требовать от меня захватывающую историю я вспомню их всех. А пока сама радуюсь им и удивляюсь каждый раз такой встрече, улыбаюсь глупо и радостно, а руки почему-то сами шарят по карманам в поисках бумажки, чтобы взять автограф.

Вот недавно, прошлой весной приехала на съемку в дом сеймейства Кейси и встретила там Роберта Кинкейда. Прямо так внезапно встретила. Я я иду, а он навстречу, чтобы припарковать свой грузовик в другом месте и не портить задний вид. Он идет, а в руках ключи... и джинсы на нем те же... и волосы точь в точь и глаза... Я чуть штатив себе на ногу не уронила от неожиданности. Думаю, вот черт, где же я тебя видела...! И только потом, уже когда начала снимать, через объектив увидела, да это же Роберт Кинкейд собственной персоной, "Мосты округа Мэддисон"! Вот так встреча... Я и не думала, что помню эту книгу, читала ее на заре юности, и как помнится не очень-то поняла ее, и совсем не была в восторге. Понятное дело... книга-то для сорокалетних.
Но дело-то не в этом... Удивительно, что я вообще вспомнила о ней!
Просто забавно... это так забавно, что герои книг живут на самом деле.
Я даже книгу перечитала, чтобы убедиться, что это он тот самый. Да, именно тот самый и есть.

Да! И Франческа тоже есть... Только я ее немного не так представляла... А он - тютелька в тютельку.
Франческу показать? Если есть желающие - покажу.


***
А о госпиталях мне как-то совсем расхотелось писать.
Ну что писать о них кроме того, что я желаю всем-всем не попадать туда никогда-никогда. А если попадать то очень не надолго и возвращаться без потерь.

Наверное нет на земле более похожего места, чем госпитали.
Если взять стоп кадр прямо в эту секунду в каком-то из госпиталей Дублина... Что бы ни попало в этот стоп кадр - пол, колеса от каталки, чьи-то руки, торопливо и уверенно что-то разворачивающие, туфли спешащие по коридору, платок, скомканный в чьих-то руках, плакат  на стене, с криком о том, что курение убивает, и точными цифрами кого, сколько и когда... Любой кадр взять наугад. Снять с закрытыми глазами. То кадр этот будет этот братом близнецом любого друго кадра сделанного в любом другом госпитале в любой другой точке мира. Ну хорошо, пусть плитка на полу будет не черно белая, а серая, или каменная,может линолеум в клеточку, а не в полоску. А стены может не белые, но очень похожи... лампы могут быть не по три в ряд, а одна сплошная... Но все остальное там чертовски, чертовски похоже! И люди говорят на одном языке. На языке боли, на языке надежды. И это все там никогда не заканчивается. Никогда не бывает перерывов и выходных дней. Если сейчас где-то в Дублине в Бьюмонте медстестра уронила пустую упаковку от ампул на пол возле каталки больного, то ее через секунду поднимет такая же, другая рука где-то с другой стороны земли, может быть в центарльном госпиталае в Сиднее, а совсем другая рука выбросит упокавку в ведро с надписью "нетоксичные отходы" где-то в маленьком госпитале на окраине Сан Паоло... И никто из них не успепеет сделать и дувух вдохов пока все это произойдет. Где-то сейчас, прямо сейчас катятся колеса каталки перекатываясь с каменного пола на гранитный, потом опять на линолеум и снова на кафель. Катятся-катятся-катятся тысячи, миллионы каталок в эту самую секунду по всему миру. И те кто на них лежит сейчас хотят одного и того же...
Нет, более похожего места на земле просто нет. Это наверное отдельная страна со своими законами но без границ.

А у меня была всего-то инфекция лицевой кости. Хотя жуткая вещь, правда. Когда-то однажды я писала о флюсе который меня настиг. Он тогда благополучно успокоился на антибиотиках. Ну и я была рада само собой. Потому что словосочетание "вырвать зуб" у меня, и как я подозреваю, у подавляющего большинства людей вызывает весьма понятный сердечный трепет и дрожь конечностей. Особенно когда зуба уже совсем нет, но там где-то глубоко спит корень подобный бомбе с тикающим механизмом.
Я могла бы сейчас написать: "Кто бы мог подумать, что так все выйдет..."
Но конечно же это чепуха. Могла бы и подумать. Думаю я редко, но так для разнообразия могла бы и подумать, что однажды наступит день, я проснусь... и это буду уже совсем не я. Правая сторона моя превратится в китайца искусанного пчелами и только глаз в щели будет блестеть каким-то безумным огнем. И конечно же не могла бы я подумать, что три дня проведу в отделении скорой помощи в так называемом отсеке принятия решений. Так называемый отсек принятия решений только так называется, потому что туда прикатывают тех больных с решениями по которым как раз все очень туго. И врачи расчитывают, что вмешается провидение и где-то поможет по части принятия решений. Потому правильнее было бы назвать это отделение отделением провидения при станции скорой помощи. Не смогла бы поверить и в такое, что наступает момент, когда антибиотики уже не помогают, и можно долго искать нужный и не найти...Не могла бы я поверить и в то, что буду с надеждой искать глазами человека который может наконец вырвать мне зуб. И буду согласна даже на проходящего мимо продавца надувных шариков, только бы разрешили. И что мне уже будет все равно это будет общий наркоз или местный или вообще без него... вообще все равно. И еще я много чего не могла себе представить. А самое главное - не могла представить, что вообще-то еще легко отделаюсь. И это радует.
Все позади. Зуб мой покинул меня. вспоминать кошмар не хочется.
Зачем пишу...
Знаете, если у кого есть зуб, который нужно бы удалить, а вы испытываете что-то вроде сердечного трепета и дрожи в конечностях при воспоминаниях о дантисте, то просто сделайте это прямо сейчас. Не дожидайтесь пока призрак по имени "инфекция челюстно лицевой кости" постучится в вашу дверь. Потому что удаление зуба это просто праздник какой-то по сравнению с жуткими последствиями такого опасного соседства.


пс.
Ну и Роберт с Франческой напоследок...